La luce del sole cavalca lo spazio; la poesia, la
luce del sole.
La poesia dà vita alla luce del sole e la luce del
sole genera poesia.
Sole, preziosamente custodito nel cuore del melone
amaro.
Poesia, fatta del vapore della calda zuppa d’
inverno.
Il vento là fuori è in agguato: turbina.
La poesia torna a inseguire le vecchie colline e le
praterie.
L’umile capanna dal tetto di paglia è ancora
li, sulle rive del fiume, che aspetta.
La primavera porta poesia nella sua pioggia leggera,
Il fuoco brilla di poesia nelle sue fiamme arancio.
Luce del sole racchiusa nel cuore del legno
resinoso,
tiepido fumo che riconduce la poesia verso le pagine
di un libro di storia non ufficiale.
Luce del sole, che se – pur assente dallo spazio –
riempie la stufa colorata ormai di rosa.
La luce del sole esce e prende il colore del fumo;
la poesia, nella sua quiete, il colore dell'aria
brumosa.
La pioggia di primavera trattiene la poesia nelle sue
gocce
che si chinano a baciare la terra,
così che i semi possano germogliare.
Seguendo la pioggia , la poesia arriva a prendere
dimora in ogni foglia.
La luce del sole acquista il color verde, la poesia
diventa rosa.
Le api consegnano il calore della luce del sole ai
fiori,
portandolo tra le ali. Sulle orme
della luce del sole nella fitta foresta,
la poesia beve quel nettare con gioia.
Con l'eccitazione di una festa,
farfalle e api affollano la Terra.
La luce del sole offre la danza, la poesia il canto.
Gocce di sudore cadono al suolo.
La Poesia vola lungo i solchi.
Con la zappa sulla mia spalla, la poesia scorre nel
respiro,
la luce del sole cala via lungo il fiume
e la sagoma del tardo pomeriggio indugia,
riluttante.
La poesia se ne va dall'orizzonte
dove il sole, Re della Luce, si ritira sotto le
nuvole.
Un sole trovato verde in una cesta di frutta fresca,
un saporito sole che profuma delizioso e ben cotto in
una ciotola di riso.
La poesia guarda con gli occhi di un bimbo.
La poesia sente con un viso scolpito dalle stagioni.
Poesia che è in ogni sguardo attento.
Poesia – mani che lavorano la povera e arida terra
da qualche parte, lontano.
Il sole sorridente sta illuminando il girasole,
il sole pieno e maturo si nasconde in una pesca
d'Agosto.
Poesia che segue ogni passo in meditazione,
poesia che mette in fila le pagine.
Con discrezione,
in un pacco di cibo, intatto,
la poesia nutre l’amore...
© Tora Kan Dōjō
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